第51章（2 / 3）
“你冷不冷？”
闻砚沉默了一瞬。“不冷。”他说。
谢荡没有信。他把自己的外袍解下来，披在闻砚肩上。闻砚没有拒绝，也没有说话。他只是看着那株素心兰，花瓣在风里轻轻颤着。
风吹过院子，带起素心兰的香气。很轻，很淡，像很久以前，那个少年第一次站在他面前，递给他一盆花时的样子。
那时候闻砚不知道，这盆花会开一辈子。他也不知道，自己只剩下这一辈子了。
远处，天很蓝，风很轻。阳光落在无音榭的院子里，落在老树上，落在素心兰上，落在两个人身上。
闻砚靠在树上，闭上眼睛。谢荡站在他身边，看着他的侧脸。阳光把他的睫毛照出浅浅的影子，落在颧骨上，像两片枯叶。
“师尊。”谢荡轻声叫他。
闻砚没有回答。他的呼吸很轻，很慢，像在做什么梦。
谢荡没有再说话。他站在那里，一动不动，像无音榭院里的那棵老树，守着那一株素心兰。
风吹过，花没有落。风又吹过，花还是没有落。
闻砚的手垂在身侧，指尖微微蜷着。谢荡伸手握住，凉的。他握紧了些，想把温度渡过去。可他握了很久，那双手还是凉的。一直都是凉的。从很久以前就是凉的。只是他今天才发现。
他蹲下来，把脸埋在闻砚掌心。那里什么都没有了。没有灵力，没有温度，没有心跳。只剩下几道旧疤，和他眼泪落下来时，那一瞬间的温热。
风吹过院子，带起素心兰的花瓣。很小，很白，落在闻砚肩上，落在谢荡发间，落在两个人交握的手上。花瓣在风里打着旋，最后落在地上，落在土里，落在再也回不去的日子里。
远处，江辛站在院门口，看着这一幕。他的眼泪掉下来，砸在地上，一点声音都没有。他张了张嘴，想叫一声“师尊”，可喉咙像被什么东西堵住了，一个字都发不出来。
他站在那里，站了很久。久到太阳西沉，久到天色暗下来，久到那株素心兰的花瓣落尽了。
齐与站在无音榭外的阴影里，始终没有动。他看着院里的两个人，看着那个蹲在地上、把脸埋在闻砚掌心的少年。他的眼神空洞，什么都没有。风吹过他的衣角，带起一阵细碎的声响。他没有动，也许永远不会动了。
天黑了。
月亮升起来，把整个远山宗照得冷冷清清的。无音榭的院子里，老树在风里摇晃，枝桠间漏下稀疏的月光。树下的素心兰落了最后一瓣花，落在土里，落在谢荡脚边。
谢荡还蹲在那里，握着闻砚的手。那双手已经凉透了，可他不想放开。他怕一放开，就再也握不到了。
江辛走进院子，走到他身边，轻轻叫了一声：“小师弟。”
谢荡没有回答。
江辛蹲下来，把一件外袍披在他肩上。“天冷了。”他说。
谢荡没有动。他只是握着闻砚的手，一遍一遍，轻轻摩挲着那几道旧疤。
“他说过不死的。”谢荡的声音很轻，像怕惊醒什么。
江辛的眼泪又掉下来了。
“他说过。”谢荡又说了一遍，声音更轻了，轻得像风。
风吹过院子，带起最后一片花瓣。很小，很白，落在闻砚胸口，落在那道最深的疤上。那是青松留下的疤，五年，一千八百多个日夜，用心头血喂养，用灵力灌溉。它早就不是一株灵草，是他的命。
他把命给了谢荡。谢荡把门关上了。门关上了，他没有死。可他还是死了。
谢荡把闻砚的手贴在脸颊上，闭上眼睛。眼泪从眼角滑下来，落在闻砚指尖，落在那些永远也暖不了的疤痕上。 ↑返回顶部↑
闻砚沉默了一瞬。“不冷。”他说。
谢荡没有信。他把自己的外袍解下来，披在闻砚肩上。闻砚没有拒绝，也没有说话。他只是看着那株素心兰，花瓣在风里轻轻颤着。
风吹过院子，带起素心兰的香气。很轻，很淡，像很久以前，那个少年第一次站在他面前，递给他一盆花时的样子。
那时候闻砚不知道，这盆花会开一辈子。他也不知道，自己只剩下这一辈子了。
远处，天很蓝，风很轻。阳光落在无音榭的院子里，落在老树上，落在素心兰上，落在两个人身上。
闻砚靠在树上，闭上眼睛。谢荡站在他身边，看着他的侧脸。阳光把他的睫毛照出浅浅的影子，落在颧骨上，像两片枯叶。
“师尊。”谢荡轻声叫他。
闻砚没有回答。他的呼吸很轻，很慢，像在做什么梦。
谢荡没有再说话。他站在那里，一动不动，像无音榭院里的那棵老树，守着那一株素心兰。
风吹过，花没有落。风又吹过，花还是没有落。
闻砚的手垂在身侧，指尖微微蜷着。谢荡伸手握住，凉的。他握紧了些，想把温度渡过去。可他握了很久，那双手还是凉的。一直都是凉的。从很久以前就是凉的。只是他今天才发现。
他蹲下来，把脸埋在闻砚掌心。那里什么都没有了。没有灵力，没有温度，没有心跳。只剩下几道旧疤，和他眼泪落下来时，那一瞬间的温热。
风吹过院子，带起素心兰的花瓣。很小，很白，落在闻砚肩上，落在谢荡发间，落在两个人交握的手上。花瓣在风里打着旋，最后落在地上，落在土里，落在再也回不去的日子里。
远处，江辛站在院门口，看着这一幕。他的眼泪掉下来，砸在地上，一点声音都没有。他张了张嘴，想叫一声“师尊”，可喉咙像被什么东西堵住了，一个字都发不出来。
他站在那里，站了很久。久到太阳西沉，久到天色暗下来，久到那株素心兰的花瓣落尽了。
齐与站在无音榭外的阴影里，始终没有动。他看着院里的两个人，看着那个蹲在地上、把脸埋在闻砚掌心的少年。他的眼神空洞，什么都没有。风吹过他的衣角，带起一阵细碎的声响。他没有动，也许永远不会动了。
天黑了。
月亮升起来，把整个远山宗照得冷冷清清的。无音榭的院子里，老树在风里摇晃，枝桠间漏下稀疏的月光。树下的素心兰落了最后一瓣花，落在土里，落在谢荡脚边。
谢荡还蹲在那里，握着闻砚的手。那双手已经凉透了，可他不想放开。他怕一放开，就再也握不到了。
江辛走进院子，走到他身边，轻轻叫了一声：“小师弟。”
谢荡没有回答。
江辛蹲下来，把一件外袍披在他肩上。“天冷了。”他说。
谢荡没有动。他只是握着闻砚的手，一遍一遍，轻轻摩挲着那几道旧疤。
“他说过不死的。”谢荡的声音很轻，像怕惊醒什么。
江辛的眼泪又掉下来了。
“他说过。”谢荡又说了一遍，声音更轻了，轻得像风。
风吹过院子，带起最后一片花瓣。很小，很白，落在闻砚胸口，落在那道最深的疤上。那是青松留下的疤，五年，一千八百多个日夜，用心头血喂养，用灵力灌溉。它早就不是一株灵草，是他的命。
他把命给了谢荡。谢荡把门关上了。门关上了，他没有死。可他还是死了。
谢荡把闻砚的手贴在脸颊上，闭上眼睛。眼泪从眼角滑下来，落在闻砚指尖，落在那些永远也暖不了的疤痕上。 ↑返回顶部↑